J'en appelle à des Andalousies toujours recommencées,
dont nous portons en nous à la fois les décombres amoncelés
et l'intarissable espérance

Dans le silence infernal je guette un son, un bruit, mais décidément, rien ne vient. Je ravale ma rage, j'entends ce putain de silence et je désespère. Tout va si vite et puis là, sans crier gare: plus rien. Mes tympans sont morts. Mon oreille si fine est brisée et se fond dans le néant. Je guette mais rien ne vient plus. Je vois bien les lèvres se mouvoir, les bouches danser mais le néant muet englouti tout. Les silhouettes sautillent et moi je suis fixe. Abasourdie. Pas une ombre de décibel, pas un soupçon de fréquence. Le silence nu de bourdonnement, nu de signal. Je crève dans le néant muet. Stimuli de paumes, grattage de conduit auditif, la tête dans le caisson, merde! Mais plus rien, vraiment plus rien... Je suis devenue sourde et la douleur hurle dans ma tête. Jamais elle ne cesse de crier fort en dedans et on me l'avait bien dit! Préserver ses oreilles pour déguster la vie. Je suis penaude et morte devant le caisson. Je chute. L'équilibre n'est plus. Si j'avais su, jamais je n'aurais mis la tête dans le caisson. Dorénavant je n'ai plus droit qu'au vibrations.